“No sé que ver

Si tus pechos

O tu corazón,

Para uno abriría tu corsé,

Para el otro, tu cuerpo.

Lo único que sé

Es que veré a alguno

De los dos”

Donde estas?

Hoy fui a ahullar le a la luna, y mire las estrellas pidiendo que el llanto trepara a la ventana y penetrara tus sueños... Hoy pedí ser la sombra de tus esquinas, aquella que desde el zaguán se agita al viento para besarte el paso a las mañanas....
Resé todo el Rosario siendo ateo para poder sentirme el vapor de tu café, y residir en soplos tus suspiros...
Al final justo antes de morirme voltee al techo y exclame " un día se me quitaran tus faldas de aquellos deseos de perro, pero hoy y hoy por lo menos te sigo queriendo"
Suéñame

Y se acabó

Yo la empino toda, ella se la empino toda.

La caguama le guiñó el ojo desde el fondo del cristal.

Mi anforita me regreso esa mirada singular, de te quiero coquetear pero hacen falta otras dos copas.

El vino no término con un nombre italiano o francés, se cerró en un eructo cubierto de alcohol añejado.

El brandy no lo tomamos en copa tulipán, lo mamamos de la botella.

Y aquel güisky fino, sirvió para un trago en vaso rojo y cubierto de coca cola.

En ese momento en que no vimos más, empezamos a llorar y por eso te escribí un poema.

Igual y así en vez de rozar botellas con tus labios, nos besamos.

Ojalá, ojalá para pronto acabarnos.

De esas cosas fugaces

"Lo mas sabroso de tus curvas, los pantalones entubados
y si tus botas no tuvieran lustro, no habría en que fijarnos
pero la cerveza me domina, y la noche se añeja
después de besarte, te haré de lado
bailare ska, y acabare chingado"

Repitiendo un viejo ensayo

Comentario sobre el libro “Rebelión en la Granja” de George Orwell

La obra, una aproximación del autor hacia lo que sería la fundación de la URSS  y prosiguiendo con su visión subjetiva sobre el desarrollo de la misma hasta llegar a su caída a manos de los que prometieron defenderla. La analogía que es “la granja” del régimen comunista iniciado por Lenin y posteriormente “corrompido” por Stalin es la base del entendimiento occidental de la revolución del 17 o el “octubre rojo” bolchevique.

La teoría filosofal que rodea esta obra es el hecho de la transmisión de conocimientos por medio del cuento, práctica que desde el albor de la existencia del lenguaje ha sido utilizada por el hombre. El manejo de un conocimiento hasta sus límites o la comprensión del mismo al punto de poder transformar las ideas sin deformarlas significa la solides fundamentada de el mismo dentro de la mente del individuo.

“La Granja” entonces pasa de ser una interpretación a evolucionar en una analogía y con esto se vuelve un texto revolucionario educativo sentando las bases de una forma “digeriblemente” infantil para las tendencias de los pensamientos “subversivos” de revolución social. Es de esta misma manera que fomenta los valores sociales reformando el pensamiento de “los animales” el pueblo.

Un rasgo importante que cabría destacar en definitiva, es la idea de “los cerdos” como los gobernantes así mismo como “el caballo” como la interpretación del espíritu impulsor de la creencia en la causa y por supuesto los borregos (cuya explicación sobra). El cual por ello mismo llega a la muerte, interpretación clara de lo que es el engaño. Así mismo como lo que es la traición de los cerdos al régimen al volverse otros capitalistas más y dejar del lado los ideales que sentaron de base.

La continua transformación de los animales es un “antropomorfismo” en desarrollo que desemboca en representaciones ideáticas de las varias secciones del pueblo soviético.  

Los ideales que plantea la obra en un principio a través de los discursos de motivación son las bases que se van abandonando al ir en desarrollo de la obra, estas mismas pueden ser concebidas como ideales “Utópicos” poco fiables e incluso abstractos en su totalidad. La solidaridad, la esperanza de una igualdad así mismo como la búsqueda de esta a través del cambio social no deben de tomarse a la ligera, mucho menos como algo imaginario.

“Las utopías existen para perseguirlas, no para realizarlas” – Eduardo Galeano

Desde la concepción de “Utopía” de Tomas Moro, el término ha existido para desbancar cualquier teoría que ofrezca un vistazo social de valores más elevados o de búsqueda revolucionaria. Un tache de subversivo o rojillo sobre cualquier ideal que salga de la norma capitalista conservadora y de derecha. Es por esto mismo que se desarrollan los denominados “Libros Disto picos” dedicados a la “Anti utopía” (Inclusive otro título de George Orwell puede ser “1984” o  “Un Mundo Feliz” y el clásico “Fahrenheit 407”) a manera de “demostrar” el hecho de la imposibilidad de la utopía.

Pero esta revolución de pensamientos que también obliga a la crítica, ya sea la propia o la ajena, pero de mayor manera a la crítica social y política. La búsqueda de una mejora, el conocimiento del cambio, el conocimiento del engaño, el conocimiento de la mediocridad es lo que nos debe de impulsar siempre a la revolución del pensamiento a nuestra propia revolución.

“Antes de querer revolucionar un país, revoluciona tu mente” – Fedor Dostoyevski

Los libros como herramienta principal del conocimiento son el impulso de este cambio propio, el empezar a juzgar a la sociedad no sirve de nada si uno no se juzga primero. ¿Qué hago yo por el cambio? El espíritu de los borregos cae como los seguidores ciegos, el esfuerzo sin conocimiento lleva a la muerte, no trabajes mucho trabaja inteligentemente, y el espíritu de los poderosos se corrompe. Es por ello mismo que uno debe de mantenerse en autocritica y crecimiento, como uno y después como sociedad.

La admiración que demostraban los animales hacia el espíritu del caballo, es la inspiración de la determinación esta misma debe de ser llevada por nosotros, nosotros no cargamos con una yunta o con el mazo o la oz del obrero o campesino, pero si cargamos con algo correspondiente al burgués, la revolución cultural y la ilustración.

Nuestra mejor arma al abuso es la inteligencia, la negligencia así mismo como la incultura e ignorancia se vuelven enemigos del auto progreso fundamento de la revolución social.

En los últimos meses nuestro país ha sufrido cambios radicales, empezando del lado político y prosiguiendo con el social inmediato, es impresionante el cómo desde 68 nuestros jóvenes (como si yo no fuera una) vuelven a tomar presencia en asuntos políticos.

Y si en nosotros recae el cambio es mejor estar preparados, este libro como muchos otros es una entrada a un mundo ficticio pero un reflejo de la realidad, como ya mencione una analogía histórica y aunque no puede aspirar a la totalidad objetiva puede ser veraz con su sentido y cambiar no el curso de lo sucedido pero si de lo que ha de suceder.

Yo soy el cambio, y no solo yo pero todos los que me rodean y esta como principal necesidad el exigirnos día a día más, el poder interpretar con las bases que se nos han dejado el progreso que se avecina.

El libro es tan solo un ejemplo de lo que sucede no es una constante, al nosotros entrar en el somos los que nos enfrentamos a la realidad que plantea el, y ahora con la experiencia ganada podemos decidir un nuevo resultado.

“Aquel que no conoce su pasado, se queda sin futuro en el presente” –Martin Luther King Jr

Conclusiones

El libro no termina en los cerdos volviéndose humanos, el libro termina en como yo lo interprete, mis ideas desarrolladas por el libro tan solo fomentaron mi base de pensamiento. El libro nutre la idea de la disto pía pero con ello mismo me nutre a mi a saber que no debo de repetir los errores.

Los ideales que se recalcan sobre todo las interpretaciones de los pueblos soviéticos son una generalidad que vivimos y que debemos cambiar.

George Orwell intenta despertar al lector y conmocionarlo desde sus rasgos más infantiles utilizando la analogía como cuento y es de esta manera que comenzamos el cuestionamiento, el razonamiento y en última instancia el principio del cambio propio.

Disculpen el estilo burdo de secundaria, el ensayo fue un favor a una amiga.

Hoy desperté

Hoy desperté
con la mirada arriba
el caminar decidido

Hoy desperté
contigo en mente
con ganas de escribirte
de grabarte

Con el "te adoro"
en boca
y el "te amo"
en la tinta

Hoy tengo ganas de plasmar te
y clavarte en las hojas
de mi corazón

La sombra
las botas
la mirada cruzada
tu cuero
lo mio
el estoperol
el cabello
los susurros
lo imaginario
lo nuestro
lo volátil y extraño
nosotros fugases

Tu vestido
las flores
tu color
lo avellana
tus aromas
lo calido
yo templado
tú, tierra
mis tulipanes
nuestro estado

Y por ultimo
todo calla
todo acaba
las luces se apagan
con un beso

"A"

A cada latido recorrerte
A cada beso reconquistarte
A cada rose tenerte
Y cuando me complementes
Matarte

Me voy por ti

Se me eleva
el alma
en tu cuerpo

Se me duermen
los sentidos
en tu deseo

y me mato
y me mato
y me mato
y me mato

antes de suspirar
a tu lado

Déjame

Se deja ver, la tersura, el estremecimiento
y con el guiño de tu piel
tan solo forrarme seria el cielo
contar tus lunares y arrancarte las pestañas

Comerme tus ojos que me comen
y saborear tus colores
disfrutar te en fin entera
sacudirte, tomarte, cogerte, raptarte

El clima apremia para tu compañía
tu cabeza en mi pecho
tus piernas a mi cintura

y tu pelo, que puedo decir de tu pelo
que no me lo impida el deseo

Muérdeme

Un labio, la lengua, y baja desde mi corazón veme abriendo en dos, deja tu rastro, camino de fuego, marcado sobre mi cuerpo y mientras la navaja se desliza con el filo cambiando de tonos, tu, saborea me con la vista y desnuda me de mi piel.

Que a gritos se queme todo, que a silencio, todo caiga y de los restos y cenizas solo dos brazas destellen al vuelo bailando sobre el páramo desolado.

El ritmo aumenta, la respiración cambia, se resbala de las piernas y escurre de la boca y en ese hedor a sexo todo cambia de panorama.

sadismo(1ra parte) sado-masoquismo

sado-masoquismo
Eso es amarte.

Es noche de ska en el bar de la esquina, lo que significa que estarás presente, pienso en qué cerveza sera aperitivo de tus labios al atarme las botas. El reflejo del casquillo oscuro me recuerda tu cabello, azabache, antes de enfundarlas en dos entubados rotos y parchados. Me cuelgo las cadenas, me pongo tus pulseras y me siento hermosa por esta noche, decorada con las motas de leopardo por las caderas y las muñecas, unos cuantos seguros forman mi collar, mi placa de perro como la tuya. Y para terminar tu cazadora, esa que amas mas que a la vida, rota, en desuso, con marcas de otros días pero lo mejor tu aroma y tu plateado estoperol.

La noche inspira, con luna a punta de aullido de lobos, tu voz, y una pequeña llovizna que pinta el firmamento.

Bajando el callejón decorado de recuerdos, se encuentra nuestro bar. Unas mesas sencillas con banquillos, una barra que no ofrece mas variedad que la familiar y una esquina para lucir al artista interno. Después de saludar a los habituales exhibo mi blusa y presumo la espalda al empezar a cazarte con la mirada.

Llegas al fin, a eso de la tercera rola y la segunda cerveza. Al principio es difícil notarte pero el paso torpe, del venir ya con espíritu a la fiesta y el típico regocijo que te rodea te delata como único. Y es entonces cuando te noto y me veo perdida, por que tú a mi no.

Y no me notas por que tu compañía ocupa toda la vista. Si, la rubia, la morena o esa que tanto te gusta la de lentes sin expresión. Y las presumes en cada esquina y las embarras en nuestros gustos hasta que te hartan y vas por otras. Y nos vuelves a demostrar por qué traes el collar.

Y con ella tapàndote la vista yo ahogo la mía con el único que te hace competencia, mi trago.

Te veo bailar durante lo que parecen horas y caerte y tropezar como costumbre, tu caminar siempre es torpe como el de que se pierde con una cerveza, aunque tú no seas así. Y cada vez que alguien tiene que pararte mi corazón salta un latido deseando que aguantes.

Al final bailas solo, los pocos cuates que te quedan cerca ya se han cansado, y si ella se quedara a tu lado seria gran chiste o un milagro. Pero así en tu soledad conmueves el corazón, en tu abandono te quisiera rescatar.

Aveces me imagino como tu musa, la que inspirara tus poemas, como tu valkiria, la que te rescatara de tu infierno, a veces quiero ser el tabaco de tu pipa, para que me inhales a bocanadas, la boquilla de tu tequila, tu sombra y acostarme noche a noche contigo, así acurrucados los dos.

Mi seguridad se va cayendo a pedazos con tu indiferencia. Prendo otro cigarro para verme representada en el humo. Y te veo en el suelo una ultima vez antes de regresar a mi propio rincón de ska, cerveza y recuerdos.

Cuando me abrazas, cuando siento tus brazos, me recargo en tu pecho y me embeleso con tus palabras, si, tus poemas de 17 años, y esa mirada tuya profunda hasta el alma, sólo a luz refleja esa naturaleza de tonos, destellos verdes y caramelo.

Pongo a panteón al quitarme las botas, colgar las cadenas y enterrarme en los sueños. Por más cerveza que haya, sin tus labios la boca se siente seca. Voy a soñarte, ojala y ahí si me puedas ver.

Ensayo, ya tiene algún tiempo que no aparece ningún ensayo por aquí

“Las Creencias como Desorientador de la Ciencia y Encausamiento de la Necesidad de su Crítica”

Introducción al estudio de las Ciencias Sociales y Económicas

Nuestras creencias mueven y transforman nuestro pensamiento, desbancando la objetividad.

El mundo es una percepción, nuestra realidad se compone de una base de ideas que vamos formando a partir de nuestra conciencia, nuestra manera de ver las cosas, es por ello que cada acción que tomamos, decisión, opinión o desarrollo está encausado a ello. Todo nuestro pensamiento está hundido en una base de ideales desarrollados, somos creencias. Y si esto mueve nuestro pensamiento también mueve nuestros descubrimientos o conclusiones sobre la realidad. Debemos conocer el origen y extensión de nuestras creencias para su superación, así sea relativa o total.

“Defiendo la idea de que la conciencia no es una función restringida al cerebro, sino que se encuentra extendida o codificada en una amplia red simbólica de naturaleza cultural. En el proceso de evolución de los homínidos ocurrió un periodo durante el cual fue necesario, para la adaptación y la supervivencia, que se estableciera una prótesis externa de  la conciencia.”

(Bartra, 2011: 27-28)

Biológicamente como en comprensión abstracta se define a la conciencia a través de la percepción, somos o nos definimos a través de lo que vemos, y vemos según lo que queremos, definimos nuestra manera de sentir y forjar nuestra realidad por medio de nuestra cultura y creencias. El origen de la conciencia, como función biológica del cuerpo para la supervivencia tiene como tarea primordial  la distinción del ser con el entorno, el reconocimiento de la existencia de uno como ente, función que se va revirtiendo en el aspecto social al servir para encajar o ser parte de este. A manera de captar el mundo como nos predeterminan a captarlo, nuestra conciencia nos define a manera de aplicarnos a lo que percibimos.

“La notable capacidad plástica del cerebro lo convierte en un sistema con alta adaptabilidad, en aras de mantener las entradas sensoriales suficientes para poder generar un mapa lógico. Así mismo como los ciegos, que sin ver desarrollan un entorno” (Pellicer, 2011:47)

La conciencia es una continua hipótesis cuyo cuestionamiento principal es el de “¿Cómo sobrevivir?” en el entorno, social o salvaje, es por ello mismo que busca a acoplarse y adaptarse a este, sobre todo en base de nuestras enseñanzas, cultura y educación las cuales nos afinan para la supervivencia o inclusive control sobre nuestro alrededor.

“Somos un gigantesco conjunto de ideas  producidas y ancladas en ese cerebro: la idea del yo es la más compleja y más frágil” (Volpi, 2011:24)

El cerebro  entonces se vuelve una red de depuraciones subconscientes que permiten la supervivencia al encausarnos hacia las ideas, ideales, más cómodos a nosotros mismos. Prejuicios, el cerebro es engañoso pero es la única herramienta para descifrar la “realidad”.

Debemos saber cómo es que los prejuiciosos, vanidades, deben de estar debajo de nuestra moral, la objetividad debe de surgir a partir del autoanálisis y critica. El miedo, causante de la discriminación, miedo a lo desconocido, no debe ser obstáculo para una visión clara. La educación que va formando la conciencia debe de ser la herramienta para superar al cerebro emocional.

La razón se interpone en contra del cerebro emocional, haciendo de ambos complementarios de la supervivencia inmediata y el desarrollo humano. Conocimiento, supervivencia en reacción. El miedo es la mayor característica de la supervivencia.

Estableciendo esta idea se demuestra como claramente el pensamiento científico está comprometido a una serie de creencias y carencias socio-culturales y emocionales pero no por ello se debe de limitar. Siendo nuestra única herramienta para el continuo viaje del hombre, que es el conocimiento, debe plantearse claramente una continua critica constante a los cambios de época cultura y puntos de vista a manera no de depuración pero de completarse como ideal humano y no cultural o estereotipado.

La ciencia siendo el gran triunfo humano se debe de desarrollar colectivamente, en base a la educación lógica y de examen constante para complementarse, continuarse y expandirse. Una ciencia se vuelve inútil cuando deja de crear preguntas a partir de sus respuestas.

Aparato Crítico

Domíngues-Rodrigo, Manuel.

2004 El origen de la atracción sexual humana.

Cofás, Madrid. Akal

Volpi, Jorge.

2011Leer la mente.

México. Alfaguara

Wallerstein, Immanuel.

2005 Las Incertidumbres del Saber.

Barcelona.

Cordelia Fine,  El cerebro no busca la verdad sino sobrevivir, http://www.rtve.es/television/20101220/cerebro-no-busca-verdad-sino-sobrevivir/388412.shtml 7/09/2012

Francisco Pellicer Graham, Conciencia y visión: la mirada dentro del ojo, http://revistaciencia.amc.edu.mx/images/revista/62_4/PDF/ConcienciaVision.pdf, 7/09/012

Roger Bartra, La conciencia: tramas simbólicas entre cerebro y cultura, http://revistaciencia.amc.edu.mx/images/revista/62_4/PDF/Conciencia_tramas.pdf,7/09/2012

Hoy no llegas, y mañana yo no iré

Soy agrafe de condición
Pero cuando la sangre se cuaja
Y el tambor para
Hasta los dedos me escurren tinta

La luz se va apagando
Y el silencio se apodera
Me quedo envuelto

Los libros se desmoronan
La teoría hace caso a su naturaleza
En fin todo carece del llamado

La adolescencia se la tragan
Hadas y chochos, tele y radio
Hasta en tus cuentos nos drogamos

Y cuando empieza el despabilo
La naturaleza asoma,
Para terminar oculta
Detrás de uno de tus llantos

No hay llamado, solo ecos
No hay besos, solo mordidas
No hay un todo, solo migajas
No hay nada, solo miseria

El tapete de tu pata
Y tu nombre en mi collar
El sonido a tu ventana
Es mi llanto a media noche

Y la luna me recuerda
Que te ame
Que te odie
Que aborrezca
Lo que sea...

Ya da igual
17 cumple mas
....
Felicidades

De nuevo

Bueno de nuevo planeo escribir un poco, como de costumbre, mis lapsos de bloqueo se van haciendo largos y me complico las cosas a fin de privarme de mi mismo, para contrarrestarlo me he propuesto el mejorar mis esfuerzos y ponerme un poco mas de atención, ademas quien sabe igual y puedo decir algo interesante

En el metro, pintando con palabras las calles

Que tu sombra y la mía
Bauticen cada esquina
Tu latido a mi respiración
Dé vida

No confundas discurso
Con erotismo
Mi pasión, tú
Armas mi poesía

retroalimentacion

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De perro

De la calle a la puerta de entrada hay 7 pasos, 2 puertas y un tapete. La puerta es blanca al igual que el recubierto de madera, el portón esta cerrado y a la puerta le acaban de poner llave, no se debe dejar que la noche entre.

Su vista se ilumina con el reflejo lunar, y se crispa su pelo con el suave frió de los suburbios. Suspira, la noche es calmada  se siente acompañado de astros y sonidos nocturnos,  observa el alrededor rasca la puerta y vuelve a recostarse.

Mueve la cola sin poder dormirse, el perro se queda en la entrada.

El perro no entra a la casa, el perro sigue a su dueño, el perro aulla en la noche, el perro duerme solo, el perro va cuando es llamado, el perro esta para ti.

Anda llama que con la cola parada voy por ti, deje de perseguir otros coches pon me la correa y átame de nuevo, vamos soy tu perro tu di brinca, tu di corre. Te sientes sola deja calentar tu lecho con mi cuerpo, vamos silva, soy tu perro.

Necesitas calma, confort ¿un beso? tu dime soy tu perro y para ti, todo tuyo estoy.

Úsame, necesita me, di que me quieres y luego desecha me, te lo imploro haz de mi tu herramienta y tu objeto disfruta me sere tu galán, tu chulo o tu perro. Pero ten presente no solo soy tu perro, soy el perro.

No vivo en tu puerta, vivo en la esquina, donde todas me agarran, no es tu correa, es mi collar con el cual me pasean y no me amas te entretienes conmigo al igual que todas otras. Pero vamos chifla me otra vez haber que truco nuevo hago, por que hoy en esta noche soy tu perro y a tu puerta estoy.

Ve a la luna, la unica amante de cada noche y vuelve a rascar la puerta, sabe como viene alguien a abrir, y por esta noche todo estará bien mañana abra que ver quien abre la puerta.

"They call me a howling wolf, and they found me howling at your door"
-Howling Wolfw

tus ojos me queman

Entonces desde su ser, donde esta metida su esencia, brota la flor, su aroma nace con cada palabra, escapándose, embelesa mis sentidos y drogando mi mente y cuerpo despierta mi alma... el aroma es conocido, es mio, empiezan el palpito...

La soledad quema uno a uno los pétalos, las cenizas se mezan elevándose y cuando el aire pasa los trastos de la braza viva prenden en tonos rojos...

La tierra fértil se ha cubierto de una estela gris asea y se levanta un vaho de muerte, pronto los últimos pétalos caerán y la flor perderá su brillo...

Sembraremos en primavera, lo que brote no sera de temporada, la flor...

Tam hizo esto y bueno pronto sacara su blog

Cigarro

La siguiente historia es real, al menos todo lo que yo no me inveté.

Recuerdo sentarme en el sillón negro de Nena mientras ella encendía otro cigarro. Acostada en su cama, rodeada de santos que yo nunca podré nombrar, acercaba su vicio a la boca y lo aspiraba profundamente. La recamara amarilla simulaba el ambiente contaminado por el humo. Yo, en el sillón, solo esperaba hablar con ella.

Había fumado desde los quince años. El porqué comenzó y el cómo aún me son desconocidos. Yo, siempre la ví fumando. Desde mi infancia, recuerdo subir a su recamara a pedirles a mi abuela y a ella mi leche con chocolate. Ella estaba con su cigarro. Pasaban casi toda la tarde viendo la televisión, sobre todo, aquellos programas de chismes de estrellas baratas. Estrellas que se inventan en la tele y que no saben ni el himno nacional. Por la mañana, no sé que hacía, seguramente la comida puesto que siempre llegaba de la escuela y estaba la sopa servida.

Quisiera recordar cómo eran los tiempos cuando ella estaba en su sano juicio. Quisiera recordarla bien, pero no puedo. Era yo aún infante y cuando ya no lo fuí ella ya no era Nena. No recuerdo cuándo pasó ni el proceso que se llevó, pero ella fue decallendo.

Una vez dió al hospital. Pero no por problemas respiratorios, esos fueron para mi tia quien se paso la vida entera durmiendo a lado de fumadores. Primero Nena y luego su ex-marido. Al punto de conseguir asma. 

Mi bisabuela terminó en una ambulancia por alguna otra razón. Creo que fue una embolia o algo por el estilo. Recuerdo haber estado en el hospital, no haberla visto. Recuerdo ir en un carro, afuera estaba oscuro y llovía. A mi lado, estaba mi abuela. La voltee a ver y estaba llorando y me dijo algo que se me ha olvidado. Temía que Nena muriera. 

Fue el comienzo del fin.

Salió del hospital y regresó a su recámara. No sé si desde entonces ya no se podía mover o si tomó tiempo antés de que tuviera que quedarse días en la cama. Al principio, mi abuela y mis tios se encargaron de ella. Pero con el tiempo, se volvió cada vez más desgastante y Nena empeoraba con el tiempo. No de condición física, si no mental. 

Con la cantidad de tiempo libre que tenía, lo único que quería era atención. Casi se podía decir que quería que le velaran el sueño. Llamaba constantemente a mi abuela, llamaba constantemente a mis tios, llamaba constantemente a los niños, llamaba constantemente a mí. Yo no sabía que hacer.

Luego, los problemas comenzaron. El teléfono fue uno de los mayores enemigos. Nena comenzó a hablar al resto de la familia que no estaba presente. Comenzó a alegar maltrato y desnutrición. Decía que no comía nada, pero si no comía era porque no quería lo que había. Comenzó a decir que la abandonaban. Comenzó a decir que ya no la querian. 

Todo mundo nos atacó, atacaron a mis tios, atacaron a mi abuela de inhumanos y asesinos. Mi abuela se jalaba los pelos, su presión se alocaba y más de una vez la vi llorando. Pero a pesar de las recriminaciones ellos nunca vinieron por ella, nunca se la llevaron con ellos, ellos nunca hicieron algo.

Se decidió contratar a una enfermera. Pero no fue una, fueron varias. Algunas duraron meses, otras semanas o días. No recuerdo cuantas fueron. No recuerdo ni quienes fueron. Pero la mayoria termiban huyendo. Unas porque era mucho trabajo, Nena se mojaba la ropa, las rasguñaba y les lanzaba cosas. Muchas veces se quedaba dormida sin apagar el cigarro. Su ropa muchas veces terminaba quemada o llena de ceniza. Una vez agarró el cigarro, lo prendió y le quemó la mano a una de ellas.

No quiero ser viejo. No si es así. El cerebro se fue degradando, al punto en que no se sabía si era la mente de un adulto o la de un niño.

Recuerdo sentarme en el sillón negro de Nena mientras ella encendía otro cigarro. Acostada en su cama, rodeada de santos que yo nunca podré nombrar, acercaba su vicio a la boca y lo aspiraba profundamente. La recamara amarilla simulaba el ambiente contaminado por el humo. Yo, en el sillón, solo esperaba hablar con ella.

Le comenzé a preguntar cosas. Cómo era su niñez, cómo era su padre y su madre, cómo fueron sus hermanos, de dónde descendiamos y cómo fue que ella había terminado aquí. Me contestó todo. Me dijo que ella motaba caballos, que descendiamos de un virrey y que tenía la pluma doblada que habían encontrado con su hermano atropellado. Luego, no recuerdo que dije pero recuerdo que la enfrenté de alguna manera. Le dije que porqué nos hacia eso, porqué destruía la familia, porque lastimaba a su propia hija. Le comenzé a gritar y ella empezó a gritarme a mí. Nuestros gritos alarmaron a toda la casa y después solo recuerdo que lloré. Cómo nunca había llorado.

-Nena ya está muerta. Ella no es mi abuela.- Recuerdo a mi mamá alguna vez decir. Después, muchos años después me confesó mi mamá que ella dejo de querer a su abuela, porque me había lastimado a mí. Que su abuela ya no volvió a ver a su nieta favorita antes de morir.

Poco luego de que yo perdiera el control con mi bisabuela, fue cuando la mandaron a un asilo. Ya no importaba qué dirian de nosotros. Ya la familia dejo de existir entre mi abuela y sus hermanas. 

Recuerdo haber ido a uno de los asilos en que estuvo dos veces. Una de ellas, ella estaba sentada en una silla en el patio mientras le servian algo de comer. Creo que celebraban algo. Recuerdo que me dejaron un momento sola con ella. Nena me dijo -Estoy muy enojada contigo.- Yo, que empezaba a entrar a la pubertad no le dije nada. La otra vez, ella estaba acostada en su cama alegando que le habían robado cosas, cuando en verdad se las ocultaban. De su mueble, me pidio que abriera y sacara uno chocolates. De menta. Siempre tenía de menta. Me los ofreció.

Un día salí de la escuela y no fue mi abuelo quien me recogió. Creo que fueron mis primos más grandes. No dijeron mucho cuando me subí al carro. Al llegar a la casa de mis abuelos noté que estaba el carro de mi mamá quien supuestamente estaba en el trabajo. 

Entré a la casa y estaban todos sentados en la sala. Antes de saberlo, ya lo presentía.

-Nena murió.-

No recuerdo bien que fue lo que sentí en ese momento, pero no fue dolor. Ni llanto. Después siguieron hablando. Al parecer su cuerpo todavía estaba en el asilo. Había que ir a ver algo, unos papeles creo y ver todo lo de la funeraría. Me preguntaron si quería ir a verla. Creo que fue la vecina quien dijo “Pero eso puede ser traumante para alguien de su edad.” Aún así yo fui.

Era un asilo diferente al que habia ido antes. Al entrar todo estaba tranquilo. Había un joven, discapacitado mental, caminando de un lado al otro. Yo, seguí a mi tia hasta el cuarto donde estaba Nena. Ahí estaba, como dormida, aun con su pijama. Nos acercamos a verla. Mi tia la tocó.

-Está aún un poco caliente.- 

Pero sabiamos que estaba muerta. No murió de ningún problema respiratorio, como ya mencioné, el asma es de mi tia. Según me dijeron, sus pulmones estaban más limpios que la conciencia. Inspeccioné la recamara. Azul, la cama en una esquina y dsu mueble en otra. El mueble que alguna vez estuvo en su recamara, abarrotado de santos, ahora estaba en ese asilo, con una televisión encima, una que otra figura, unos anillos, pero claro. Ahí estaban, sus cigarros.

No es martes, ni es jueves, pero parece

Y pues amaneció igual que el martes y como el jueves tan solo que hoy era otro día, la cuneta despedía un olor muy especial esta mañana, pues bajo el cenit la gran cantidad de desechos y cadáveres de ratas hacían que las moscas se deleitaran en un nuevo éxtasis de la pestilencia. Para cuando logre terminar de abrir los parpados ya me encontraba hundido en una niebla de distintivos colores y sabores insalubres, con mi despertar empezaron a llegar los dolores mas clásicos de mi jueves y mi martes típicos retortijones de cruda y desacomodos de los huesos sin buen reposo, en mi pesadez fogosa tire de la manera mas pendeja el resto del resistol, único aroma que parecía no tan desagradable, igual y pues por la costumbre, mis desesperados y cabreados gritos despertaron a una que otra rata, no me importo ahora lo único en la cabeza era buscar un puto comex, resbale mis manos entre tanta mierda a mi alrededor para agarrar mis botas y sacudiendo un poco toda la porquería de encima las deslizo a los agujerados calcetines, me arrepiento al poco rato después de que con el maldito sol mis pies se sientan como huevos rancios en la freidora.

Mi cuneta es larga y ancha, tapa del sol cuando se mete debajo de la carretera y aleja a los albañiles indeseables, hay espacio para mi y mis ratas y mis chelas y mi resis aveces hay compañia, no me gusta, aveces esta sola, me harta, pero aveces me gusta, la cazadora me cubre y al calor uno se acostumbra, lo mejor es no tener que ver a las mierdas de traje ah y claro no es una oficina. En ella paso los días que no son jueves ni martes.

A la salida de mi calle

El humo, ahogándose hacia
las entrañas del cigarro
se cuela a los pulmones
y lo que ahora son cenizas
guiñan en una braza
antes de manchar el suelo

Las garras se abren paso
del abdomen huyendo fuera
y atravesando la bestia
el hocico saciado, harto de sangre

Intenta olfatear el nuevo entorno
bufando de esquina a esquina
y el vaho de sus fauces toma color a la luna

Los lujuriosos líquidos
resbalan de sus muslos
salpicando piel y pelo
y se embarran en la cara

La presa destazada da paso al completo silencio
hijo de los gritos
ecos, ecos de mi sexo