Ilusión de primavera
Y gota a gota, de la copa, es el desliz de la cautela en el sudor de la pasión, donde rozando las caderas, fragilidad de tu cristal, yo pierdo el alma y tu la virginidad
De pintor me muero
Estúpida pluma, esposame a la tierra y condename al tanatos vuelveme mortal y cuando acaben los trazos dejame volar.
Pues si atado a lo mediocre soy hombre y no pintor, dejame ser artista en la prosa y corazón.
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